Esa mujer es enorme. Tiene las manos gordas y el cabello negro. Me toma del cuello y me obliga a poner la cabeza debajo del chorro de agua helada de una canilla del patio. Me ahogo. Es invierno, es Julio, es mi cumpleaños. Hoy cumplo tres años. Hace minutos sentí que me orinaba. Le pedí permiso para ir al baño. No me contestó. Nunca lo hace si le hablamos en castellano. Cuando estoy nervioso no me sale el tímido inglés que estoy aprendiendo. Me esfuerzo. No aguanto más. “Miss Eve ¿May I go to the toillet?” Voy, me alivio, vuelvo. Cuando entro en la salita todos se paran y cantan Happy Birthday to you dirigidos por la batuta implacable de Miss Eve. Corro. Me detengo junto a un piletón mugriento donde tres nutrias gordas nadan y asoman periódicamente sus cabezas peludas. Me aterrorizan desde la primera vez que las vi. No puedo seguir. Me paralizo. Las garras de Miss Eve se me plantan en el cuello. Nunca más pude mirarla a los ojos.