Como tantas otras cosas comienza siendo un juego. Abandonamos algunas partículas de lo que somos en esas mujeres. Se las entregamos como quien siembra, como quien fecunda. Sin que lo percibas, cada día te sientes más liviano, pero menos entero. Has ido desprendiéndote de tus propios fragmentos hasta que -en el vértigo insensato de aquella transfusión- ya no puedes funcionar sin recurrir a ella. Te sostiene en el mundo. Te completa con lo que le has entregado. Impide que caigas en el vacío. Pero te ahogas. Y la hemorragia continúa. Entonces, te haces simultánemamente más ligero para tí mismo pero más pesado para ella. Si te soltara, no sobrevivirías. Te has reducido a unos girones erráticos de lo que alguna vez fuiste, y que ahora no son nada. Ya no descansas en ella, dependes de ella. Te toma con todas sus fuerzas para que no naufragues. Cada vez con mayor energía. Te eleva sobre tus propios abismos. Pero te ahogas. Ya no podrá soltarte. Con ambas manos cerradas impide tu derrumbe inexorable. Con ambas manos crispadas -como garras- alrededor de tu estúpido cuello.